一头枯木发，谁是蓬蒿草。
一张
掉色的老唱片。
枯木的断响，
营地升起烟。
火光滋滋啦啦，
仿佛人影晃过。
木桩失了声音，
桅杆升起夜色。
沼泽噗突突
燃烧着谁，又呼唤什么？
这些家伙向我倾诉
倾诉
圆月，煮干净
风
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